La última montaña

La búsqueda de lo eterno

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 21 Oct 2008 14:50:00 +0000

Así se construyen las cúpulas que miran hacia el cielo.
Trazando poco a poco el lienzo con pinceles humanos,
mira, cierra los ojos, calla, grita,
y el fuego cobra fuerza
porque no hay doblez en la ansiedad,
la búsqueda de lo eterno
es lentamente audaz
y sólo se quiebra
en el reflejo del arroyo
de agua pálida.

A pesar de las mentiras

noreply@blogger.com (Gestor) — Mon, 16 Jun 2008 08:47:00 +0000

A nadie voy a ver cuando nazca el sol al otro lado. No hay cimientos en esta nueva etapa interestelar. La agonía inmoviliza las almas, pero ella te da su mano para que caigas hacia el sur. Levanta la mirada, fíjate en las mejillas nacaradas. Hay luz, hay vida, hay esperanza a pesar de las mentiras.

El odio de cristal

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 29 Apr 2008 14:17:00 +0000

Caparazón artificial. Oro laminado por el sudor de la alegría. No creo, pero te espero entre los azares de la vida. Una ilusión ensimismada, un trofeo ligero. Un aprendiz que no sabe llorar. Una espiga salpicada por el agua del río. Agua helada, limpia, clara, llévame hasta el mar.

Rayos de ámbar

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 29 Apr 2008 14:11:00 +0000

Cuando no tengo excusas ante mi mayor tesoro. Así me deslumbran los aguaceros luminosos de Orión.

Y quién la encontrará, vigía anhelante del ataque oscuro. Quién la llevará entre los dedos para coronarla en silencio. Cuando ya no quede nada. Nada más que ella.

Qué frágil es su vestido de seda, su casaca de acero ante el asedio pueril del invierno. No hay nada más allá, sólo estás tú y por eso no habrá nunca final.

Crece el hastío

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 29 Apr 2008 14:04:00 +0000

Porque la noche es oscura. Ya no hay estrellas. Apenas siento el estrecho margen entre el cielo y el horizonte. No hay grietas por las que se pueda difuminar el día. Hoy ya no es como ayer porque ya no hay vida detrás del manto de oro azul.

Quieres que lleve tu mano cerca del calor. Pero me lastimas mientras tu pelo nieva puro cuando yo muero.

Detrás de ti encuentro el infinito y deja de serlo para morir conmigo.

Tu silueta en derredor

noreply@blogger.com (Gestor) — Wed, 26 Sep 2007 18:46:00 +0000

¿Crecer? Sólo puedo seguir a ciegas la estela luminosa de Oriente. Creo en los azares buscados en el solar del Líbano verde. A tientas, despejo el tablero de sueños irrealizables. Las fichas cambian de color sin dejar tras la mudanza apenas olvido del antaño.

Siega el Norte vivo la oscuridad con un haz de luces efervescentes. Noto una mano en la mirada del ayer y entonces... adivino tu silueta en derredor

Con manos de seda

noreply@blogger.com (Gestor) — Mon, 03 Sep 2007 14:52:00 +0000

¿Qué fue? Hace tiempo. Quebrada en la lejanía y sin apenas discordia. Vive con el antifaz del tiempo pero es joven y vigorosa. Sueña despierta. Y yo la miro como quien mira a un bebe detrás de las barras de su cuna.

Sale cuando brilla la esfera norte. Su dicotomía es fiel al indiviso corazón de una guerrera ancestral. Suave pero contundente. Con manos de seda y palabras lacerantes.

Ni siquiera papel mojado

noreply@blogger.com (Gestor) — Fri, 04 May 2007 14:15:00 +0000

Zarpas de antaño amenazan herrumbrosas la luz. Eres ingenua y mereces algo más pero el mundo no se para voluntariamente. No crees en la llama pero cuando golpea tus cadenas frías se abre el cerrojo. Promesas y promesas. Qué vano es todo. Promesas de eternidad con precedentes caducos. Pero tú te dejas quemar por el fuego fatuo. Esa llama que quema pero no da calor.

¿Quién serás cuando la llama se apague? Ni siquiera papel mojado.

Virtud heroica

noreply@blogger.com (Gestor) — Thu, 03 May 2007 13:50:00 +0000

Es tan fugaz... que apenas tiene nombre si se la consigue llamar. Virtud heroica.

Necesidad del fuego eterno

noreply@blogger.com (Gestor) — Mon, 30 Apr 2007 15:23:00 +0000

Miro en el marco. No veo las catapultas del suelo lunar. Destrezas olvidadas. Ante el trono del rey todo se hace pequeño si no miente. Creo en la luz pero no en la perspectiva. Ante los torreones agrestes del monte apenas levantan la voz las luciernagas de la noche.
Cuando el todo se va, solo los cobardes se iluminan.

Detrás, con su modesto pedestal, vive la estrella, consciente de su necesidad del fuego eterno.

Arenas movedizas

noreply@blogger.com (Gestor) — Thu, 26 Apr 2007 15:19:00 +0000

Es el desierto. Cuando abres los ojos y tienes la necesidad de huir, de escapar de aquello en donde se posan primero, has llegado al sustantivo aridez. Recelas entonces de los que te embarcaron en un gigante con quilla para terminar encallando en las arenas movedizas de la soledad.

Las más oscuras tendencias

noreply@blogger.com (Gestor) — Wed, 25 Apr 2007 11:32:00 +0000

¿Por qué llora el cielo? ¿Qué hemos hecho? La monotonía fluvial recorre las calles del corazón. El vaho desconoce su origen y trasciende más alla de las hojas de eucalipto. Borra de mí la mancha. Quiero estudiar las constelaciones.

Veo en lo alto izar una bandera. Muchos mueren por ella. ¿Qué razones tienen? La muerte no es un don es una meta. Al traspasar la línea de la creación brota del alma la injerencia divina. Sueños rotos de nuevo acompasados entre ascuas de fuego hirviendo.

Oteo el infinito y me vienen a la mente algunos poemas de viejos libros. La poesía es eterna porque habita en el alma del más perverso ser humano. Es una mancha blanca en el negro más profundo.

Cae tras de mí el otoño más incierto, convertido en aguas de abril aladas. Llueve. La humedad reseca la inocencia. Descubre lentamente la pasión veraz. Silbidos estridentes la conducen de nuevo al lugar que le corresponde. Maestro de trato agradable es el suelo donde reposan las más oscuras tendencias.

Conquistar tu atalaya

noreply@blogger.com (Gestor) — Wed, 25 Apr 2007 10:32:00 +0000

Abstemia primaveral. Alcohol florido en las venas. Perfume de nenúfares adormecidos. Drogas blancas en la pituitaria del ser. La vida se tambalea como tren removido entre estación y estación. Adiós porque he venido. Entre sollozos se alimenta de nuevo el cerebro.

Grises ven mis ojos empantanados. Lámparas de aceite denostadas. La luz se apaga cuando el sol despierta. Anhelo el sentido de tus ojos. Vierto en mí todo lo que no soy por tratar de conquistar tu atalaya.

Rosa de pétalos reales

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 24 Apr 2007 08:58:00 +0000

Coros suenan. Melancolía profunda. La labor cotidiana pesa pero más grave es la sordidez neutra del paso del tiempo. Querer la nada es una imposición, desear el bien un esfuerzo que consolidado se transforma en rosa de pétalos reales.

No hay nadie más

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 24 Apr 2007 08:52:00 +0000

Claros de agua de luna, lenta en constelaciones de tristes fulgores. Astro celeste de noche derrotado. Vira en tu mano la oportunidad de sanar el cosmos y reniegas del paso del tiempo enfundado en ropajes monótonos y ocres.

Luce. Despliega en litigios enconados la oronda mirada. Traslada al suelo de tu carne la vida del potro desbocado. Hay algo detrás. Se esconde en la ocasión perdida. Una oportunidad malgastada, un azul deshecho en trizas, y no hay nadie más.

Amargura

noreply@blogger.com (Gestor) — Mon, 23 Apr 2007 11:56:00 +0000

Desazón, desazón, desazón.

Las monedas más valiosas

noreply@blogger.com (Gestor) — Fri, 20 Apr 2007 11:41:00 +0000

Castillos que no puedo asaltar son las tierras aladas de tu fidelidad. Almenas que se yerguen entre conglomerados de azul intenso. El pudor de tu cuerpo fragil vigila seguro el tesoro. Lo que parece una grácil conciencia mueve los ejércitos más poderosos.

No oses dar el paso en falso de la transparencia externa. Diáfanos también son los muertos para la vida. Conserva la vela encendida del sueño contenido. Allí se encuentran las monedas más valiosas. Las que no se cambian por la caducidad terrena. Helos aquí, los banqueros cegados de la opacidad eterna.

Llueve en mi mirada

noreply@blogger.com (Gestor) — Fri, 20 Apr 2007 09:46:00 +0000

Días y noches se alternan en el espíritu rojo de tus labios. De vuelta a la niñez el tono de la mirada brilla de un modo especialmente trascendental. Quiero que sepas que mi mirada no niega las trazas del olvido pero actualiza tu figura descrita con carboncillo en petalos de azahar.

Mil colores de fuego estallan al caer tus párpados en derredor. El agua de la fuente estiliza tu figura. Mi yo descubre el talento de la danza apasionada. Los pies recorren el círculo dorado de tu infancia. Las manos acarician la súbita destreza de tus movimientos. Solo entonces, creo.

La labor del hilador más fugaz queda para siempre enlazada, cautiva de tus manos. Y el margen de la fuga vela el disfraz del sueño triste. Miedo al suelo veraz, miedo al solar de tu engranaje. Miedo al final del cerco de tu savia que llueve en mi mirada.

Mensajeros recorren el infierno

noreply@blogger.com (Gestor) — Fri, 20 Apr 2007 08:16:00 +0000

Luz de cruce. Sábanas de antaño pliegan la noche. El asombro crece, desfila entre barreras de hormigón. Boceto de cataratas asustadas. Ni brilla el sol ni lluve. Ni siquiera llama el recuerdo. Pero a pesar de todo, el ruido siempre está ahí, presente, silencioso pero real. Alguien pica la piedra urbana. Mensajeros recorren el infierno.

Libros, teclas, sueños rotos. Lagrimas que quiebran la serenidad de mi rincón angosto.

Los campos de tu anhelo

noreply@blogger.com (Gestor) — Thu, 19 Apr 2007 17:25:00 +0000

Perdida ya la intimidad nacen pequeñas mentiras entre los dos. Si el viento sopla en dirección contraria la luz se posa en tu hombro ansiando la libertad de la que no puedes hacer uso. Quien piensa que los árboles se pliegan al pasar la falsedad reniega de su hombría. Vi una noche la entrada del cementerio cerrada. La muerte no admite visitantes a deshora. Cuando la cabeza resulta ser un ansiolítico la enfermedad emerge.

Las piezas vuelven a su sitio en el tablero. Todo empieza una vez más, de nuevo. Una nueva oportunidad para alunizar en tus muñecas. Qué suave. Recorrer los campos de tu anhelo de un mundo mejor, pero sabiendo que al final del sendero se esconden las verdades convertidas en el infinito.

Deuda con el horizonte

noreply@blogger.com (Gestor) — Thu, 19 Apr 2007 14:31:00 +0000

Cuando la tierra gira la inerte capa de ozono que nos envuelve se erosiona anidando en terrenos baldíos. Quién ríe, quién llora, si el cielo muestra se peor faz cediendo a la presión del mundo. Vuela con alas de cartón el águila ciega. Ensimismada, descubre mediante el eco de las montañas la manera de surcar las autopistas etéreas. Vive. A pesar de su noche eterna. Piensa, a partir de la decena de notas musicales que crea la piedra.

Cuando la tierra gira su eje chirría aplazando aún más su descanso. Vierte sobre sus alfombras de hierba el ácido incoloro. Desafía a las alturas en voz alta. Desea el honor perdido y se enfrenta a su destino. La frustración es de color gris, embalsama la muerte de los vivos.

Creo que ha llegado la hora sin necesidad de mirar las manecillas herrumbrosas del reloj de la pared. Cáscaras de papel, capullos de ninfa dorotea. Lamenta su desazón, sazona sus lamentos y sirve a su alrededor espumas de agua salada. Salda su deuda con el horizonte.

Virtud sin aliento

noreply@blogger.com (Gestor) — Thu, 19 Apr 2007 10:08:00 +0000

Ha salido el sol. El ruido es diferente cuando es iluminado por los rayos celestes. Brota la imaginación desde la ensenada azul. Brillan las personas y tras ellos sus ojos intensos.

Corre, aprovecha para adelantar en el juego que traslada tu verdad dentro de la verdad mayor. El anonimato desmiente el desliz perentorio que supone nacer a la luz. Pero luego admite esa posibilidad que supone no haber brotado de la luminosidad.

Sierras de dientes leoninos raspan el mundo. Cada vez queda menos a tu lado y más, allá lejos. Hay un infinito camino entre las nubes y el cielo, pero al girar sobre su eje el desconcierto aumenta y vibran los astros. ¿Qué ha pasado? Un cometa ha tropezado entre la orbita de Juno y el libro abierto de Marte. Polvo de estrellas, virtud sin aliento.

Porque todos somos

noreply@blogger.com (Gestor) — Wed, 18 Apr 2007 13:11:00 +0000

Arlequín somos todos y ninguno. Los colores se mezclan en una paleta de metal sintético. El resultado de cada pincelada es una letra impresa en el lienzo. Y cuando se desliza recrea un mundo complejo hasta ese momento oculto a la mirada. Paredes convergen para achatar la línea blanca, el sentido, de la vida. Si la sigues te arriesgas, si la desprecias mueres, si la ignoras flotas entre bambalinas.

Arlequín somos todos y a la vez. Si uno mueve un hilo de la marioneta otro se desplaza quejumbroso entre mecanismos oxidados. Si uno vive disfrazado de lunares negros y se confunde con la luz preñada de polvo otro se acoge a la segunda enmienda de la virtualidad. Si los lazos que te atrapan se suavizan alguien siente más presión en su interior.

Arlequín somos todos porque todos somos.

Lloro por ella

noreply@blogger.com (Gestor) — Wed, 18 Apr 2007 12:50:00 +0000

Me duele la cabeza. Los sonidos viajan esotéricos de un lado a otro de las rejas. No pienso en ellos como máquinas inconscientes lamentando su vagar sin meta previamente definida. Son vida porque proporcionan vitalidad al ser humano. Un hombre se nutre de pensamientos pero las proteínas son provistas por los elementos cinegéticos.

Me duele la cabeza pero es hora de olvidar el dolor. Es prematuro afirmar que la causa es la nieve blanca que celebra la llegada de la conciencia. Al unísono brillan las estrellas, el sol se quiebra y el nudo del estómago se hace más fuerte.

Hoy acaban de sentir los labios el primer soplo de otoño. Pasado mañana volverán a deslizarse las hojas por el pasamanos de la residencia. La lluvia, la nada, desgasta las sombras que pueblan sus mejillas. Yo no sé qué decir. Mis palabras huyen con pavor del disparadero del alma.

Nieva... y lloro por ella.

Las luces del mundo

noreply@blogger.com (Gestor) — Tue, 17 Apr 2007 17:32:00 +0000

Y la vida pasa. No niego que disfrutar de ella es un lujo ancestral. El tiempo corre deprisa detrás de las personas. Si miras hacia atrás de manera repentina descubrirás la sombra del reloj con la tensión alta. Si miras de reojo lo verás esconderse en la pantalla.

Cuando uno reta al silencio se apagan las luces del mundo, se encienden las del alma. Ya llegan...